Moisson
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Le soleil ardent s’est imposé,
Et le ciel azuré de chaleur saturé,
Cède à la Terre son bagage
Éclatant de moiteur et d’orage.
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En jungle se mue le jardin envouté,
Assailli par les cieux déchainés,
Même la vigne alourdie de bienfaits,
Fléchit sous le poids des chapelets,
Mouvant du jaune au mauve violacé.
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Les muriers sauvages des bosquets,
De nectar pourpre sont gorgés,
Et les baies savoureuses acidulées,
Aguichent les amateurs sur les sentiers.
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Avec Aout, son apogée,
Parés d’ocre sablé,
Les blés friables et cassants,
Ploient en bruissant sous le vent,
Que la moisson a sonnée.
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L’ensemmenceur, l’homme de la Terre,
Admire le fruit de son labeur,
Qui régalera ses frères, ses congénères,
Aspirant à l’hiver son avènement
Pour connaitre le délassement.
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Il veille au grain de chaque saison,
Pour sustenter son pays, sa nation,
Grace à lui, le pain et les douceurs,
Abonderont toujours dans les demeures.
